“The Noise Floor,” extracted from David Lloyd’s book of poems Archepelago (Shearsman Books, 2026), is presented here with permission as a contribution to Communis’ series Transiterations. The Spanish transiteration was written for the occasion by Rolando Prats. You can read the first four installments of the Transiterations series in “Marxist Seagulls,” “Blanqui,” and “The Spider,” all by Jason Barker in collaboration with Rolando Prats, and in “Duchamp,” by Rolando Prats, David Lloyd and Pelagija Maričić.
The Noise Floor
I
The fife note still pitched
high in the air:
nothing but borders
in the song.
Racked edges honed
the cloud rim,
a stone measure
tapping the breakpoints:
nothing but bodies
in the zone.
Stopped in the ear
the sky pipe
stills the spirit,
nothing but burning in the head
II
Lost sigh of the drowning
breath-syllable spirals
apart from the jetsam
bleb sealed in the glass
the voice curtain billows
blown out from the frame
not a song among the lot
to trust to, the certain
mercury bursts from its housing
bead spray cast youward
III
A hand stretched into the ash
for the cinder, warm still, glassy,
stirred ash rising as smoke rose
—slid the hand into the sand drift
into the embers it banked—
breath fanned the flame tongue
scrolled in the cask sent out there
elsewhere, the elsewhere I was
another’s heel-tread pressed
in the sand pack, athwart me,
shadow unfolding ahead, alibied
IV
The noise floor flows outwards
in a low buzz to the threshold
ear leant to the foreshore
frenzied murmurations signal
the axioms of defeat: all
the names, all the gone names
wash up in an exhausted swell
spent breath falters at its advent
this nameless word bent round
the disaster, with its weight
with the heaviness it bears
for us, from us, unread yet
V
Tell the flame tongues
twisting up from the havoc.
Try. Try to hear
the speechless they bear
against the absconded
words in this act
of faith, in furious
updrafts cast powerless
to the winds, a torn
book unbound
none but leaves
signs on the earth beneath
Orígenes. Revista de Arte y Literatura, Havana, 1955, No. 39. Cover design by René Portocarrero.
Ruido de fondo
I
Y otra vez la nota del pífano se empina
al límite del aire:
no hay en la melodía
sino bordes.
Dentados bordes esbozaban
el inasible brocal de una nube,
una piedra de afilar
labraba puntos de ruptura:
no hay en la zona
sino cuerpos.
Entre el cielo y el tímpano
el caño en que los espíritus
se equivocan:
no hay en la testa
sino ardor
II
Suspiro ausente de la ahogada
espiral de sílabas de aliento
no flotan sino naufragios
en la burbuja del vidrio
el lienzo de la voz se inflama
para librarse del marco
no hay melodía de que fiarse
ni raya de mercurio que vacile
en hacer que salte la montura
y que muerdan el polvo de sus perlas
III
La mano que se adentra en la ceniza
va en busca de la candente, álgida brasa
cenizas removidas, ascienden como el humo
—la mano deslizada en la húmeda arena
con que se resguardan los rescoldos—
como el aliento atiza la lengua de la llama
metida en la botella que arrojaron
hacia algún otro lugar, algún otro en que yo no era
sino la huella de otro que dejara
sus pasos en la arena por entre mis sombras
en llamaradas, alibi
IV
El ruido de fondo escapa
hacia el umbral en zumbido
de pasos quedos, la oreja hacia el litoral se inclina
frenéticos murmullos que delatan
axiomas del fracaso: todos y cada uno
de los nombres, todos los nombres idos
devueltos por el exhausto oleaje
vacila el gastado aliento
a su llegada, incógnita palabra que se curva
por el peso de la catástrofe,
la pesadez con que carga
por nosotros, en nuestro nombre, que ningún ojo ha alumbrado
V
Canta las lenguas de fuego
cuando se retuercen por sobre los escombros.
Trata. Trata de escuchar
atónito cómo se arrojan
contra las fugitivas
palabras de este acto
de fe, en desbocadas, furiosas
corrientes que se alzan sin poder
tocar los hombros del viento,
desencuadernado el libro:
nada más que hojas
nada más que huellas bajo los pasos
Feature image: Jugadores de cartas (Card Players) (1936), Amelia Peláez (Yaguajay, 1896 – Havana, 1968).
